Архив рубрики ‘Проза’

ДОЖДЛИВЫЙ ЛЕТНИЙ ВЕЧЕР

ShareTweet Глаза. Что в них? Если не видеть отраженных деревьев и темноты, что в них? Прижаться к стволу дерева, слушать его гул, шепот листьев, встревоженный голос ветра. Влажно пахнет листьями. Холодно. Дрожат кусты. Руки при­жались к железу, в них нет силы, в них подавленность этим холодом.

ИСКРЕННОСТЬ

ShareTweet … Есть искренность, которая сродни шепоту из губ в губы. Когда смотришь в глаза и кажется, что нет ничего прекрасней и чище.

ЛЮБЯЩИЕ РУКИ

ShareTweet Всякому человеку, обостренно чувствующему этот мир, нужны руки, которые способны удержать его сердце на краю небытия…

ЦАРЕВИЧ. Сказка о родовом проклятии

ShareTweet   Маленький солнечный народ жил в небольшой долине между величественных гор, вершины которых, казалось, касались самого неба. Там, за этими снежными пиками, за почти непроходимыми перевалами была совсем иная жизнь, совсем иной мир.

ПТИЦА

ShareTweet Раз в тысячу лет, а может раз в сто лет, а может раз в десять лет или даже раз в год – никто этого точно не знает[1] – над землей пролетает огромная белая птица[2], движется медленно и величаво, мерно машет прозрачными крыльями и издает пронзительный, но едва уловимый человеческим ухом, звук.

em-pushkin.ru: ЗАДЕКА Мартын.